TIENE LOS OJOS AZULES DE TANTO MIRAR AL MAR

PERO EL BARQUITO QUE ESPERA YA NUNCA MAS VOLVERA

TODAS LAS NOCHES LA NIÑA SE ACUERDA DEL CAPITAN

QUE POR UNA VENTANA DEL CIELO ENTRE SUEÑOS LE OYE CANTAR

CORAZON UNA ESTRELLA EN EL CIELO BRILLO

AL MIRARLA CREIA SOÑAR ...JUNTO A TI..

LE CANTE TU CANCION LA ESTRELLITA DEL CIELO BAJO

A MI LADO SE PUSO A CANTAR Y ERAS TU....

Miedo a mi misma, a lo que tengo dentro y a que pueda explotar, a no poder olvidar y a poder hacerlo,

     a no querer quererle y quererle sin querer, a los kilómetros con el corazón en la garganta

 a volver a oir una guitarra, a recibir otra piruleta de corazón, a dejarle dormir en mi cama..

           NO ES QUE MUERA DE AMOR, MUERO DE TI....

No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma, de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.

Muero de ti y de mi, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.

Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro
acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.

Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros,
separados del mundo, dichosa, penetrada,
y cierto , interminable.

Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.

Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos oscuros e incesantes.
Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte ,amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
inconsolable, a gritos,
dentro de mi, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos.